Sándalo

Sándalo es una palabra que me gustó desde niña. Era sensible a su exotismo. Estaba la madera de sándalo y esas cajitas primorosamente trabajadas. También se llamaba sándalo a unas matas olorosas que embriagaban y por estar en él me recordaban la frescura del huerto de Alcañiz, con su acequia, la higuera, las matas de tomate y de berenjenas, la cesta de la merienda con pan de hogaza y jamón, la puerta de madera gris que chirriaba al meter en ella la gran llave de hierro…La infancia esa patria, como la llamaba Rilke, a la que tanto descansa volver.

Estoy leyendo, no se hasta cuando, por concesión a mi joven prima Pilar “Rastros de sándalo” una novelilla, sin más pero que trae la memoria de esos niños explotados, trabajando como esclavos muchas, muchas horas, mal alimentados, mal dormidos y golpeados cuando el rendimiento no es el esperado esclavos muchas horas sentados en tablones de madera a diferentes alturas, tejiendo alfombras enormes…Niños que se compran por mil rupias a la familia que no puede alimentarlos. O aquellos que por lo mismo se dejan en un orfanato y sueñan con unos padres que los saquen de allí. Tristes realidades que olvidamos y deberían quitarnos el sueño.

No podemos hacer como si eso no pasara. Habrá que aflojar el bolsillo para ayudar a Intermon u otras O.N.G. y además quienes tenemos fe, rezar para que Dios suscite corazones generosos y limpios que adopten a esos niños.