La riada

El 14 de octubre de 1957 hubo una gran riada en Valencia. Como ya había pasado otras veces a lo largo de la historia de la ciudad, el Turia se desbordó. Yo tenía 17 años y estaba con gripe en la cama. Mis compañeras de Colegio iban a quitar barro y allí se encontraban con los estudiantes de Medicina que también iban. El nivel de agua en el casco viejo, o colina sagrada, por la densidad de Iglesias en torno a la catedral, alcanzó una altura suficiente para indundar completamente las plantas bajas. Eso ocurrió con la del Parque de Sanidad Militar, del que mi padre era Director. El agobio que le produjo, dado su gran sentido de responsabilidad, el ver echarse a perder, sin poder evitarlo, gran parte del material sanitario guardado allí, por no contar ni con local ni con mano de obra suficiente para evacuarlo, hizo de mi padre fue otra de las víctimas de la riada del 57. Murió al mes siguiente, en acto de servicio de un derrame cerebral. Pero murió en su cama. Vuelto hacia el Sagrado Corazón de Jesús, que estaba sobre la mesilla y recibió lo que entonces se llamaba La Extremaunción. Tenía 50 años recién cumplidos. Por estos pagos han ido hoy parte de mis pensamientos.

Acabo de oír la misa de mañana y entre la gran riqueza oída en las lecturas
en las lecturas, riqueza que siempre lamento no poder compartir, un versículo con garra: “Señor, enséñanos a calcular nuestros años para que adquiramos un corazón sensato.”